ПРИЗНАНИЕ

Как прерванный рассказ,

Стихи зовут меня.

Им столько много раз

Я прежде изменял.

Считал, что поважней

Есть много разных дел.

И вот я стал бедней

На всё, что не успел.

Со взятой высоты

Смотрю на прежний путь,

На чистые листы

Всего, что не вернуть.

Внезапно с крутизны

Вся юность, как в снегу.

Себе той белизны

Простить я не могу.

             9 июля 1979

Высокая болезнь

Стихи – высокая болезнь,

Сродни судьбе.

И в них пойти на ложь и лесть –

Солгать себе.

Молчанье их страшней утрат,

Душа пуста.

Но если чувства говорят,

Молчат уста.

Стихи – высокая болезнь,

Сродни Тебе.

Я счастлив – в них затерян весь,

Как след в тропе. 

            Ноябрь 1980 

Гармония 

Есть прелесть в горьком и счастливом часе.

Тот не поэт, кто не живописал

Обоих их. И всё ж пошли мне счастья,

Судьба! Я горе выдумаю сам.

                        Ноябрь 1980

КОГДА БЫ ЗНАТЬ

Мои стихи Ты хвалишь как стихи,

Вниманье их приятно, но не боле.

А для меня они - как сгустки боли,

К портрету сердца главные штрихи.

Ты не жалеешь добрые слова,

Чтобы воздать как мужу мне сторицей.

Но я напрасно жду, что озарится

Любовью глаз знакомых синева.

А я бы снёс тягчайшую хулу,

В любых обидах находил отраду,

Когда бы знать, что Ты мне просто рада,

Как ветка яблонь солнцу и теплу.

Что не вместят супружество и стих

Оттенков всех, открытых нам отныне,

И будням вопреки любви святыню

Храним, путей не ведя иных.

Что мне дано хоть раз проникнуть в суть

Души Твоей, зажечь её цветенье,

Что страсти будоражащей смятенье

И нас с Тобой способно захлестнуть.

                        28-29 ноября 1980

*  *  * 

Взмах пера – и провидец готов.

Там, где жить и смеяться не хочется,

Самый щедрый даритель стихов –

Самых трудных минут одиночество. 

                        Март 1981

* * *
                        Е.А.
Пред собой не ставлю цели
Заслонить Вам свет.
Мне стихи - как панацея
От мирских бед.

Принимаю всё как данность:
Срывы и успех.
А души исповедальность
Разве это грех?

Вам оформил дарственную.
Пользуйтесь, что ж.
Без опаски царствуйте -
Царств полжизни ждёшь...
              21.3.1987 

* * *
Поэт далёк от эталонов,
Душа его всегда в долгах.
Творец желаемых законов
И претворитель их в стихах.

Поэт раним чужою болью,
На сердце множатся рубцы.
Пророка сыгранною ролью
Порою рубит сам концы. 

Он одинок в своей пустыне,
Оазис строя для людей.
И птицей гордой на вершине
Он нежен чувством лебедей.

Поэт - изгоем на чужбине
В мечтах о Родине своей.
И акварель в его картине -
Печалью грешных звонарей. 

Поэт богаче падишаха
Дворцом хрустальным в янтарях.
Душа – открытая рубаха,
Замок - подковой на дверях.

© Copyright: Вячеслав Шкатов, 2009

* * *
Смотрю на чистый лист бумаги,
еще не тронут он пером.
Тошнит - писать про передряги,
о славной жизни за бугром...

Живем в стране бичей и воров,
в стране талантливых людей,
в стране - раздоров и поборов,
бандитов, лекарей, властей...

Даем в карман ГАИ и Судьям,
мздоимцам всяческих мастей...
И верим - в силу словоблудья,
за горсть обглоданных костей...

Боимся правды о России,
о наркотической войне...
Поют - о радужном мессии,
а смертность выросла втройне...

На потускневший лист бумаги,
тошнит об этом уж писать...
Перо - чернилами сермяги,
заправил вновь, Едрена Мать!

© Copyright: Вячеслав Шкатов, 2010