Сонет 1-й
Шагнул июнь на первую ступень,
Начало лета лёгкие продуло.
Сверкнуло солнце, загоняя тень
В свой личный персональный закоулок.
Теряет звёзды белая сирень.
Над нею тополь, старчески сутулясь,
Перекрывает окна от сирен,
Ворвавшихся с бульвара в переулок.
Стоит поэт, в руках его стихи.
Он отпускает мне мои грехи,
А я к его подножью блажь сирени.
Пусть не любил он лето никогда,
Я долюблю, и внук придёт сюда,
И правнук тоже встанет на колени.
Сонет 2-й
Что проку в днях, закутанных вуалью
Из грёз твоих соломенно-пустых?
Повторно разведённые мосты
Вновь не свести прабабкиной моралью!
Укутав плечи оренбургской шалью,
Смотри на мир попроще, за листы
Столетних книг. В них помыслы чисты,
Но далеки от нынешних реалий.
Ты не княжна Волконская и я
Не юный Пушкин в роли соловья,
Трепещущего крыльями над ликом,
Прелестным ликом нимфы неземной!..
Ты женщина, мне ставшая женой,
А губы у тебя как земляника...
Сонет 3-й
Любовь реальна, а мечта фантомна.
Любовь всегда прекраснее мечты.
На ВЫ я встретил, проводил на ТЫ,
И ты ушла, оглядываясь томно.
А в тишине недавно шумных комнат
Расположилось чувство пустоты
И шелестели жёлтые листы
Весёлых сказок, скатываясь в комья.
Прощай, Любовь, не забывай меня,
Я грустный Ленский у порога дня,
Влюблённый сразу в Ольгу и Татьяну!
Я ожидаю – щёлкнет пистолет
И пуля угодит не в белый свет,
А в грудь мечты с Любовью окаянной.
Сонет 4-й
В шуршащей ночи есть своя печаль,
Есть неизбывность, строгость и волненье
За нас, вошедших в соприкосновенье
С одним из повторившихся начал.
Ты боль моя. Мне до истомы жаль
Твоё неповторимое смятенье
На полке быть единственным явленьем
И снять с неё других, ушедших вдаль.
Пусть постоят пронзительные фото,
В них вечно зажигающее что-то,
Как и в тебе, когда ты смотришь так
Волнующе в шуршанье белой ночи,
Что Пушкин слова вымолвить не хочет,
Прижав к скуле не судящий кулак.
Сонет 5-й
Когда закаты обрывают нить,
Связующую нас с недавним прошлым,
И звёзды высыпаются горошком,
Чтоб хороводы новые водить,
Я принимаю Болдинские дни
Как отстранённость от пороков мира
Живого беспокойного сатира,
Заставившего жить себя в тени
И изливаться яростью в бумагу,
Скрипя пером и не берясь за шпагу
С обломленным эпохою клинком!
И осторожно трогаю страницы,
Где остроносы женщины, как птицы,
Рисованные сердцем под замком.
Июнь 2004 г.
Стихи Игоря Белкина читайте на сайте Stihi.ru:
http://www.stihi.ru/avtor/prioritet
