Уж извините...

Понимаю, всем позитива хочется и я не исключение. Но...
Встретилось вот такое стихотворение...

Жизнь ушла, отлетела,
Поневоле спеша,
На лицо и на тело
ПРОСТУПАЕТ душа.

Огорчаться не надо, -
Всяк получит своё:
Старость - это награда
Или кара за всё.

Так что слишком и очень
Не сходите с ума,
Если кончилась осень
И настала зима.

До чего же жизненно и правильно... В молодости мы и не задумываемся о том КАК будем выглядеть в старости, ЧТО будет представлять наше лицо...
А лицо наше будет отражать наш ВНУТРЕННИЙ мир и никуда от этого не денемся и никакие пластические операции нам не помогут. Если мы в молодости можем СЕБЯ нарисовать на своём лице, то потом наше ЛИЦО рисует нас.

По поводу - "Всяк получит своё". Разве не так? Или награда - любовь близких, или расплата, когда твои близкие шарахаются от тебя...
Хорошо, когда есть ещё время и желание задуматься об этом и исправить то, что ещё можно исправить...

Ну и третье четверостишие... Тут тоже всё правильно - от старости никуда не уйдёшь, но стареть надо, не теряя достоинства.

Вот примерно как-то так...

Стихи о самом дорогом человеке. О маме.

Очень трогательные стихи, у меня даже слезы навернулись на глаза.
 

Каждый день судьбу благодарю...


Каждый день судьбу благодарю.
Каждый вечер подвожу итоги.
Не сверяюсь по календарю,
Дорожу сегодня очень многим.

Все закономерно и светло.
Все зачем-то было очень кстати.
То, что опалило, – не сожгло.
То, что было болью, стало статью.

Кто ушел, тот должен был уйти.
Кто нашелся – значит, так и надо.
Ветрам дуть, а солнышку светить.
Самым близким быть со мною рядом.

Провожать, встречать, учить, жалеть,
Обнимать, лелеять, быть построже.
Знать, что ты на этой же земле,
Зыбкость мира ощущая кожей.

М. Цветаева

- Разлюбила тебя, весной еще. – Да? Иди ты!
- Новостные сайты читай. – С твоими я не знаком.
И смеется. А все слова с тех пор – паразиты:
Мертворожденными в горле встают комком.

- Разлюбила тебя, афишами посрывала!
- Да я понял, чего ты, хватит. Прости, что снюсь.
И молчит, выдыхая шелковый дым устало,
И уходит, как из запястья уходит пульс.

Copyright © Вера Полозкова

Романс о Луне, Луне

 Луна в жасминовой шали
 явилась в кузню к цыганам.
 И сморит, смотрит ребенок,
 и смутен взгляд мальчугана.
 Луна закинула руки
 и дразнит ветер полночный
 своей оловянной грудью,
 бесстыдной и непорочной.
 - Луна, луна моя, скройся!
 Если вернутся цыгане,
 возьмут они твое сердце
 и серебра начеканят.
 - Не бойся, мальчик, не бойся,
 взгляни, хорош ли мой танец!
 Когда вернутся цыгане,
 ты будешь спать и не встанешь.
 - Луна, луна моя, скройся!
 Мне конь почудился дальний.
 - Не трогай, мальчик, не трогай
 моей прохлады крахмальной!

 Летит по дороге всадник
 и бьет в барабан округи.
 На ледяной наковальне
 сложены детские руки.

 Прикрыв горделиво веки,
 покачиваясь в тумане,
 из-за олив выходят
 бронза и сон - цыгане.

 Где-то сова зарыдала -
 Так безутешно и тонко!
 За ручку в темное небо
 луна уводит ребенка.

 Вскрикнули в кузне цыгане,
 эхо проплакало в чащах...
 А ветры пели и пели
 за упокой уходящих.
 

Гордые кони

 

Молодые и гордые кони,
Как красив ваш свободный бег!
Вольный ветер вас резво гонит
Совершить на луга набег.

Мчится, мчится табун игриво
Весь буланых, гнедых мастей -
Сгусток скорости и страстей -
Разметавши по ветру гривы.

То ли дьяволы, то ли боги
Рассекают собой простор.
Травы буйные лижут ноги
И смущают горящий взор.

Пронесутся сплошной лавиной,
Поднимая седую пыль...
Но как только остынет пыл,
Возвратятся домой с повинной.

Людмила Акбаровна Комарова, 2009
Свидетельство о публикации №1904181729





Ой вы, кони! Опять несетесь!
Все резвиться бы вам, вороным!
Вы в своем раздольном полете
Мчите вскачь по просторам родным.

Запах трав и дыханье ветров,
Пыль дорог, брызги звонких ручьев,
Длинен путь из верст-километров,
А дыханье в груди горячо...

Лес прикроет листвы прохладой,
Поласкает ночная река...
Снова бег. Другого не надо.
Такова ваша жизнь на века.

Ой вы, кони! Ой, кони-птицы!
Как красив ваш могучий полет.
Пламя страсти в глазах искрится.
Сердце рвется вперед и вперед.

(с)Владимир Макарченко


И наконец немножко позитива.

Ускакала в поле молодая лошадь

Вот так и живем... как в стихах 

Продолжу стихотворную тему... на этот раз предлагаю вниманию всех нечто философское от Олега Молоткова. Стихотворение из слов, кратко, емко и по сути точно. Вот так мы и живем... от рождения до могилы. Иллюстрацией к материалу служит фреска художника Антона фон Вермера. Жаль, что не удалось найти весь цикл его фресок - от рождения до смерти.  Очень бы подошли к нижеприведенному стихотворению.

Антон фон Вермер Старость 1872

ЧЕЛОВЕЧЕСКАЯ КОМЕДИЯ

Мама, сказка, каша, кошка,
Книжка, яркая обложка,
Буратино, Карабас,
Ранец, школа, первый класс,
Грязь в тетради, тройка, двойка,
Папа, крик, головомойка,
Лето, труд, колхоз, солома,
Осень, сбор металлолома,
Пушкин, Гоголь, Дарвин, Ом,
Ганнибал, Наполеон,
Менделеев, Герострат,
Бал прощальный, аттестат,
Институт, экзамен, нервы,
Конкурс, лекция, курс первый,
Тренировки, семинары,
Песни, танцы, тары-бары, 
Прочность знаний, чёт-нечёт,
Радость, сессия, зачёт,
Целина, жара, работа,
Волейбол, газеты, фото,
Общежитье, взятка, мизер,
Радиола, телевизор,
Карандаш, лопата, лом,
Пятый курс, проект, диплом,
По Кавказу турпоход,
Кульман, шеф, конец квартала,
Цех, участок, план по валу,
ЖСК, гараж, квартира,
Тёща, юмор и сатира,
Детский сад, велосипед,
Шашки, шахматы, сосед,
Шашлыки, рыбалка, лодка,
Раки, пиво, вобла, водка,
Сердце, печень, лишний вес,
Возраст, пенсия, собес,
Юбилей, банкет, награда,
Речи, памятник, ограда.

 Олег Молотков