Он не припудренный, город утренний,
Серый, без спецэффектов,
Электропутами весь опутанный,
Руслами рек – проспектов.

И юность – вот она, робкой нотою,
Музыкой клавесинной,
С бутылкой «содовой», с красным сотовым -
Где-то посередине.

А я с того берега, где Америка,
Весь в истерике: - Где ты?!-
И в синь апреля, как птицы в скверике,
Эхо по белу свету,

И тучи – кучами, небо – кручею,
Как созвучие следом.
…В мир неизученный, перекрученный
Крикни – и я приеду.

© Copyright:

Петров Сергей Михайлович, 2009