Понедельник, 01 Декабря 2014 г. 12:15
+ в цитатник
Сонет декабрю
Нет места в декабре алеющим цветам –
такой короткий день без солнца губит почки.
У жизни в декабре изысканным мечтам
нет места на земле. Пора бы ставить точку.
Когда ж она прошла – в заботах, суетАх,
в потугах и трудах поэта – одиночки?
Амбиции, успех, но, в общем – пустота,
безликая, как сон. И строчки, строчки, строчки...
Досадно – не далась былая высота.
Досадно, что любовь истаяла, как розы.
Возможно, этот мир спасает красота,
но Ваш поэт устал и может только прозой
сказать, что серый день без солнца - как без страсти,
но в гибели цветов повинен лишь отчасти.
Вдохновенье, где ты бродишь?
Я хочу тебя найти…
Одиночество – не скроешь
Одиночество – внутри.
И пустыми вечерами
Не забудешь про покой
Одиночество – мы сами
Даже если и с тобой.
Вот опять оно уходит,
Словно дым от сигарет
Вдохновение – наркотик
Уже очень много лет
Где искать его, кто знает?
Кто поможет мне найти?
Одиночество – мы сами,
Вдохновение – внутри...
Снова вечер скользит за окном одинокою тенью...
Почему бы нам вместе не выпить горячего чая?...
Он наверно замерз… может в этом мое везение,
Я окно распахну: "Заходи… я ведь тоже скучаю..."
Погашу все огни, чтоб могла разглядеть здесь его я…
Пусть лишь свечка слегка освещает ночную веранду…
Мы теперь не одни, он со мной, а я с ним — нас уж двое!
Каждой клеткой вдыхаю его синеву и прохладу.
Сядем рядом за стол, и тогда поведаю с нежностью,
Что лишь в пору его… вдохновенье меня посещает,
Попрошу поделиться прохладой своей и свежестью,
Чтоб и утром, и днем рядом с ним я себя ощущала…
А в жару тот подарок на плечи падет пелериной,
От палящего зноя бронею меня защищая...
Вот уж ночь на пороге, до встречи, мой вечер любимый,
Каждый день буду ждать тебя с чашкой горячего чая...
Знакомая привычка просто жить,
Помножив ожиданье на усталость.
Лежать в траве, касаться старых книг,
Не знать вопроса – сколько мне осталось…
И тратить серебро холодных дней,
И летние скупые изумруды,
Перебирая в памяти своей
Разлуки, рифмы, города и губы.
Уйти, как все, но раздарив себя,
Перехитрить намеренья природы,
Как скарабей в оправе янтаря
В любой из строчек длить земные годы
Стихи в уходящую книгу
Боюсь я чистого листа,
И, очевидно, неспроста.
Завидую безгрешным графоманам.
Ох, как наивна
Одержимость их.
Они в забвенье тешутся обманом,
Что каждый звук их -
Гениальный стих.
Боюсь моих стихов
Из книги новой,
Когда на ней написано:
"В набор",-
уходит недосказанное слово,
незавершен заветный разговор.
Уходит книга.
Все. Что в ней сказалось,
Не то, не так.
Я в ней обидно мал
Как будто жить мне
Час всего осталось,
А главного я людям не сказал.
Встревоженный,
Взволнованно молчащий,
С собой я долгий разговор веду,
Чтоб на подножку книги уходящей
Хотя б строка
Вскочила на ходу.