* * *
Поэт далёк от эталонов,
Душа его всегда в долгах.
Творец желаемых законов
И претворитель их в стихах.

Поэт раним чужою болью,
На сердце множатся рубцы.
Пророка сыгранною ролью
Порою рубит сам концы. 

Он одинок в своей пустыне,
Оазис строя для людей.
И птицей гордой на вершине
Он нежен чувством лебедей.

Поэт - изгоем на чужбине
В мечтах о Родине своей.
И акварель в его картине -
Печалью грешных звонарей. 

Поэт богаче падишаха
Дворцом хрустальным в янтарях.
Душа – открытая рубаха,
Замок - подковой на дверях.

© Copyright: Вячеслав Шкатов, 2009

* * *
Смотрю на чистый лист бумаги,
еще не тронут он пером.
Тошнит - писать про передряги,
о славной жизни за бугром...

Живем в стране бичей и воров,
в стране талантливых людей,
в стране - раздоров и поборов,
бандитов, лекарей, властей...

Даем в карман ГАИ и Судьям,
мздоимцам всяческих мастей...
И верим - в силу словоблудья,
за горсть обглоданных костей...

Боимся правды о России,
о наркотической войне...
Поют - о радужном мессии,
а смертность выросла втройне...

На потускневший лист бумаги,
тошнит об этом уж писать...
Перо - чернилами сермяги,
заправил вновь, Едрена Мать!

© Copyright: Вячеслав Шкатов, 2010

Я ЕСТЬ

ты меня любишь – крошатся зеркала.
дышишь, как зверь, срываясь в неадекват.
сердце некрепко. да и душа мала
этому свету в тысячи адских ватт.

я тебя – как мальчишку, ловлю над про…
[чёрт, это где-то было уже раз сто]
нежность на семь столетий скопила впрок,
чтобы с тобой всегда была, если что.

ты убегаешь - слишком высок накал,
слишком горька любви и печали смесь.
я тебя жду. недели, года, века.
чтобы ты знал всегда, что я где-то есть.

А НАУТРО

а наутро он сварит ей кофе и сахар отмерит.
и ещё раз - последний - губами коснётся волос.
нет, она не задаст, как-то быстро прощаясь у двери,
этот женский, наивный и очень нелепый вопрос.

её запахи сгинут в утробе стиральной машины,
и помада с бокала исчезнет к приезду жены.
только как оттереть её шёпот "любимый, любимый"
с дребезжащего сердца в разломе глухой тишины?

ВОЛЬНО

а нам судьбой казались небеса,
в которых мы отчаянно застряли,
прильнув друг к другу в облаке печали,
любви запретной внемля голосам.
и вот теперь чистейший небосвод –
ни пятнышка, ни чёрточки, ни тучки –
на мой вопрос наивной почемучки
молчит о том, что всё и вся пройдёт.

и мы прошли. по лезвию любви,
по месту, где кровил разрыв шаблона.
две линии судьбы, скользнув по склону,
свернулись в точку. что ж, благословим
конец конца несбывшегося «мы»,
что – как же долго! – в нас болел разлукой,
надеждой, снами, круговой порукой
коротких встреч и ласками взаймы.

а ветер нам с тобою напоёт
о том, что уходить уже не больно,
что нам судьба скомандовала «вольно!»,
  что будущее - каждому своё.

А ВОТ БЫЛА БЫ Я ОБЛАКОМ...

А вот была бы я облаком,
Толстым, ленивым облаком,
Висела бы над землёй…
И всё бы мне было по боку,
И ты б, родной, мне был по боку
Со всей своей коноплёй…

Вот разлеглась бы я по небу,
Раскинулась так бы по небу,
Вальяжно б так расползлась,
А ты подо мной бы полем был,
Таким конопляным полем был,
Будил бы в ромашках страсть...

А я бы смотрела сверху бы,
Спокойно смотрела сверху бы
На дурочек во хмелю…
И тихо шепнула ветру бы,
Дурному шепнула ветру бы,
Что я тебя не люблю…

© ДИЙНА

http://www.stihi.ru/avtor/dijna