* * *
Поэт далёк от эталонов,
Душа его всегда в долгах.
Творец желаемых законов
И претворитель их в стихах.

Поэт раним чужою болью,
На сердце множатся рубцы.
Пророка сыгранною ролью
Порою рубит сам концы. 

Он одинок в своей пустыне,
Оазис строя для людей.
И птицей гордой на вершине
Он нежен чувством лебедей.

Поэт - изгоем на чужбине
В мечтах о Родине своей.
И акварель в его картине -
Печалью грешных звонарей. 

Поэт богаче падишаха
Дворцом хрустальным в янтарях.
Душа – открытая рубаха,
Замок - подковой на дверях.

© Copyright: Вячеслав Шкатов, 2009

* * *
Смотрю на чистый лист бумаги,
еще не тронут он пером.
Тошнит - писать про передряги,
о славной жизни за бугром...

Живем в стране бичей и воров,
в стране талантливых людей,
в стране - раздоров и поборов,
бандитов, лекарей, властей...

Даем в карман ГАИ и Судьям,
мздоимцам всяческих мастей...
И верим - в силу словоблудья,
за горсть обглоданных костей...

Боимся правды о России,
о наркотической войне...
Поют - о радужном мессии,
а смертность выросла втройне...

На потускневший лист бумаги,
тошнит об этом уж писать...
Перо - чернилами сермяги,
заправил вновь, Едрена Мать!

© Copyright: Вячеслав Шкатов, 2010